Métro ligne 8, vendredi 5/02, entre Ecole Militaire et la Motte Picquet - Grenelle. Une altercation entre deux femmes en tailleur.

“Vous, vous êtes une espionne portugaise et vous méritez de mourir”

Travis - Side

C’est en sortant de la ligne 1 que mes jambes m’ont fait défaut. Les échasses qui me servent de tibias se sont transformées en ressorts métalliques rendant ma démarche chaotique et désordonnée. Je suis rentré tant bien que mal, en tenant mes genoux fermement dans mes mains. J’ai croisé des regards étonnés. Toujours ces regards surpris sur mes gambettes longues de plusieurs kilomètres.

Comme l’homme des lettres qui m’a tendu le recommandé pour Rémi. Il m’a dit en souriant “ce n’est pas beau de vieillir”, parce qu’il n’arrivait pas à lire les consonnes dissonantes de mon titre. Il m’a dit “nous avons le même âge à deux, ou trois ans près”, j’ai souri. Il était évident qu’il mentait.
C’est ce même recommandé qui nous avait retourné le ciboulot des heures plus tôt. On s’agitait la tête, salade verte et vinaigrette - ciboulette. Va-t-on être expulsé ? Est ce que mon oncle Albert est mort et nous allons hériter ? Est ce que nous allons être licenciés ?
La réponse se trouvait ce matin dans cette lettre impersonnelle, blanc papier, times new roman taille douze. A monsieur VDB, elle disait et finissait par un truc du genre les meilleurs sentiments. De ceux que l’ont dit et que l’on ne pense pas, parce qu’en fait monsieur VDB, ils ne le connaissent même pas.

Morcheeba - Everybody loves a loser

Danke schön Bastien.

Zadig s’est transformée en pigeon depuis plusieurs jours. Elle passe ses journées à roucouler, et à force ça lasse. On aurait bien envie de lui dire tais toi. Mais lorsque je miaule, pour tenter de lui comprendre qu’elle doit arrêter, elle me regarde toujours l’air interrogatif comme si je parlais roumain avec un accent belge. Il serait vraiment temps que Zadig se mette au français. On l’a quand même bien fait naturaliser cette petite. (je ne devrais pas dire ce genre de chose, avec le débat sur l’identité nationale, les partisans de l’UMP et sympathisant au FN pourrait bien me découper/décapiter menu menu.)

Les parisiens du matin sont des êtres étranges olfactivement parlant. Entre les femmes qui confondent leur bombe de laque et leur bombe de pliz et ceux qui laissent infuser leur slip dans leur soupe aux choux ou leur friteuse, l’agression que je subis tous les matins aura bientôt raison de moi. A bout, trempé dans mon parfum le plus doux, je finirai par me jeter sous les rails d’un métro qui sent la vase.

R.I.P

(Rest in Prince)

IZIA - Back in town